La culpa,
sin
paracaídas
se
precipita
por las
venas de la memoria.
El pasado
es un fantasma
de ruptura
imposible
que como
rata muerde
la fe en el
perdón.
Un aire
de pura
nieve
besa al
alma y la sume
en un ocaso
perpetuo.
©Trini
Reina/23 octubre 2012
Obra de Francis Bacon