Carmen

Dama engalanada

de eterno traje,

surges como del agua,

interrumpiendo el paisaje.

Figura de lenta gubia,

has sorprendido al aire

que, al norte de tu talle,

gira alucinado,

sin veleta que le salve.

Un pájaro encendido

-celoso plumaje-

besa tu frente fría

y, confortado, parte

a los álamos tendidos,

donde su nido yace.

A la intemperie trepa

el corazón de la tarde.

Noviembre es fragua

donde la nostalgia arde.

©Trini Reina/2010

Noche de Reyes...

En un paraje de Oriente,

convocados por una estrella blanca,

sobre la arena se encuentran

tres Magos de cuna magna.

Alentados por un misterio

que les germina el alma,

partieron en sus camellos

hacia Tierra Santa,

en pos del amor de un Niño

que a raudales lo donara.

Ante un pesebre constelado,

arrodillados sobre sus capas,

oro, incienso y mirra ofrecieron

al Infante Divino que los citara.

En enero celebramos su venida

y retornamos a la infancia.

Melchor, Gaspar y Baltasar,

generosos nos obsequian

el esplendor de su magia.

Yo, que tengo todos los años cumplidos,

los aguardo impacientada.

Tú, mi niña, que la vida estrenas

acógelos siempre

con la ilusión en alza.

©Trini Reina/Enero 2010

El otoño desenreda matices...

El otoño desenreda matices
amansando la furia azul del cielo.
El campo es forja de fruto y anhelo
y el mar dispensa algas a sus tapices.

Consolida la tarde directrices
y prende luminarias en el suelo.
Sube al atrio del ocaso un rayuelo,
alterando en la bóveda barnices.

La luna salmodia galanterías
admirando en el agua sus facciones,
y confiere espejo a las noches frías.

La escena conmueve con simetría
los perfiles rasos de mis pasiones.
En mi alma, el otoño es alegoría.

©Trini Reina/Octubre 2010

Obra de Isabel Navarro Verdú

A contra pendiente

En la angosta subida,

el viento arrasa los detalles.

A la derecha, 

-las puertas del mundo abiertas-

el mar es furia 

de espuma y golpes,

estruendo de olas,

fragancia de la esencia,

crepitar de las aguas...

A contra pendiente, 

una mujer enarbola el íntimo blasón de su victoria, 

y de complacencia se inflama.

La sal foránea,

se confunde con el fluir de lágrimas, 

y en el rostro se incendian

las angustias del ayer.

El viento juega a frenarla,

mas la plenitud hace laureles del trayecto.

Ya en la cumbre

el faro es el icono de la clemencia de los siglos.

En la glorieta, que a la torre sirve de base,

la mujer, a bocanadas, inspira vida

y, trasminada de dicha y mar,

con ella misma sella la paz.

©Trini Reina/Septiembre 2010

Obra de Jean Pierre Cassigneul 

Uno nunca sabe...

Uno nunca sabe

a qué latitud descenderá su agonía.

Ni qué aires exhalarán bajo sus grietas.

Uno nunca sabe

qué prisa se darán los alfileres

en sajar arterias,

ni cuántos cofres de sangre extraerán los malvados.

Uno nunca sabe

si la razón será honesta hasta el último segundo

o el delirio cavará la cuna entre las sienes para mecerse.

Uno nunca sabe

si el destino tendrá ganas de jugar a lo macabro ese día

o si habrá coqueteado con Miss ginebra,

y errará al clavarnos su estilete.

Uno nunca sabe

cuántas butacas ocuparán sus años,

cuál será el tanteador en el luminoso de su vida,

o si dominó todo el partido o sólo un cuarto.

Uno nunca sabe...

Así somos de afortunados.

©Trini Reina

Febrero 2010

Momento II (De lo Cotidiano)

Pasa la tarde arrastrando sus sandalias grises. Llueve, y eso no nos extraña ya en esta tierra, de donde se ha exiliado la sequía. Dicen que alguna vez nos hostigaban los anticiclones, pero la memoria es delgada en ocasiones y parece que nos nacimos en la tormenta.

Crepita el silencio, si exceptuamos el rachear de las ruedas de los coches sobre el asfalto desbordado, y ese sonido me sirve de acompañamiento, mientras leo, voz a media altura, poemas de Ángel González.

Allá, traspasada mi ventana, los pajarillos, acaso gorriones, reservan sus alas empapadas de la intemperie (aunque difícilmente lo consigan), y cruzan el cielo otras aves más audaces, en pos de las marismas.

Alguien sale desde su casa a la escalera, dando un portazo, y baja a saltos, de dos en dos, los escalones, rasgando así la momentánea serenidad que me mecía.

©Trini Reina/Marzo 2010

El sol tras los visillos

El sol traspasa los visillos,

encandilándolos,

y un rayo se asienta (isla de oro)

sobre las baldosas.

Aires de mayo

amenazan las persianas,

que repican en sus rieles

como un  tren paralelo.

Un silencio a dúo

se rompe en amor y gemidos.

Almas que reviven en el desafío,

cuerpos que luchan hasta apagar

la violeta pasión de sus cenizas.

Dos corazones en la línea de un latido.

El aire se vuelve huracán en los relojes,

y la luna, adelantada, aquieta los visillos.

La isla sobre las baldosas se viste de plata.

Y sabe el adiós a grito.

©Trini Reina/marzo 2010

Obra de Karen Aghamyan

Tarde de abril

Un capote de nubes enluta la tarde, tan azulada minutos antes. Aún no llueve, pero ya clamorean los truenos en la lejanía. Algunos niños vocean en el soportal, disputándose la pelota, emulando a sus jugadores favoritos. En casa duermen una siesta pasada de hora y el vecino de abajo escandalosamente estornuda. El tráfico disciplina al asfalto, recién restaurado, y el viento goza soliviantando ramas de árboles, autóctonos y exóticos, del jardín frente a la ventana. Asomada a ella, observo a los gorriones, que  caminan a saltitos, picoteando algunas migas de pan que les arroja la viuda de la buhardilla. El espíritu se confabula con el entorno y un deja vu me traslada a un escenario enmarañado a los caireles de la memoria.

Tarde de abril. Desde mi atalaya la calle es platea donde desfilan, irrepetibles, los instantes de la vida.

©Trini Reina/Abril 2010

Contemplación

La mujer del cuadro me contempla desde la inconclusa sombra de sus pestañas. Su rostro oblongo golpea el esqueleto de mis ojos, recostados en su finura. Siento como la clausura que la abate escapa del lienzo y me traspasa. El espacio se torna silencio. Silencio que rompe el reloj, donde los minutos se malogran.

Con sus labios de agua, la mujer del cuadro parece ansiar narrarme su historia; pero los pinceles voz le negaron.

La tarde reverdece y el sol desgarra las vidrieras con potencia airada. La mujer del cuadro se retrae ante tan alta luz y deja de girar en las curvas de mi retentiva. La comunión del instante pliega velas y me abandono en la salina feraz que desecó la marisma azul de mis lágrimas.

©Trini Reina/Mayo 2010

Obra de Isabel Navarro Verdú

Geometría de la pasión

Por ti se agitaron las arterias

y se hizo espuma el circulo

donde languidecía.

En tus laderas crecieron

las flores que azulean mis valles

y el cuerpo se nombra tuyo.

Las horas ya no se suicidan en los relojes

y tañen en tus ojos clandestinos.

Se desarmó el sortilegio

que constreñía

el árido calendario de mi vientre

y descubrí

de la pasión

su geometría. 

©Trini Reina/2010

Obra de Félix Vallotton 

Entelequia XV

No hay respuesta.

La negra boca de su alcoba

bosteza fantasmas y escalofríos.

Pálpitos erráticos

restallan sobre la entereza y se vuelve dolor el aire.

Fuera, la aurora vomita premuras y malvas.

Mi llamada aúlla al claror del vacío

y una salina cuarteada imposibilita el paraíso

de las lágrimas.

La conciencia es una catástrofe,

y en el alma,

un dragón adelgaza sus astas

dispuesto a cornear la confianza.

©Trini Reina/Marzo 2010

Obra de Henri de Toulouse-Lautrec

Avenate XIV

Quizás, algún día, ellos lean mis poemas.

Ya me habré ido por los caracoles del aire...

Desdoblarán la profunda galería que, a versos, concibió mi alma, y noción tendrán del extraordinario universo que enfilé todos estos años, en que ellos llevaban las manos pobladas de errores, o rebosantes de complacencias.

Quizá yo, desde tan lejos como me traslade la muerte, los mire alguna tarde y con  amargura vea como aquellos sentimientos  impregnan sus ojos. Y puede que, con un pañuelo de nubes, sin que casi me perciban —tal cuando vivía— les enjugue las póstumas lágrimas.

Aunque más probable será que mis poemas languidezcan —de polvo y abandono— sobre la estantería, donde con elevado júbilo interior, los recopilé. O, que en un distanciar, para que no duela, acaben arrojados al contenedor azul de la avenida.

©Trini Reina/abril 2010

Poecuento

En el lago adormecido

las estrellas se acicalan.

Trepida el bosque rumoroso

y la fuente llana.

Subyugan a la noche

laberintos y llamas.

La luna mengua y mengua,

acunándose en el agua.

En la hojarasca umbría

concierto de ranas.

El aire sereno las contempla

invocando albas.

©Trini Reina/Mayo 2010

Obra de Leonid Afremov

A veces, una isla...

El vaivén de las piernas

contra el malecón,

campanas del fastidio.

El bullicio de los chiquillos en el patio

-¡qué ancho!-

compitiendo con la fiesta

de los jilgueros anidados en las moreras,

la fuentecilla, empapada de risas

y el sol, incisivo,

suspendido en el recreo,

volviéndolo tan largo...

Y la soledad, traspasando

aquella isla de sietes mayos,

que contaba los minutos

-para la conclusión-,

ajena a aquel océano diario,

meciendo su angustia

en el arrecife del malecón.

©Trini Reina/2010

Imagen tomada de la red

Parajes...

 

¿Qué parajes transitaré

cuando regreses?
¿Cuántas cruces velaré en mis manos?
¿Qué multitud de presagios
hundirán mis hombros?
Quizá la nieve sea la razón
que me exonere del paisaje.

Lejos quedaron los jardines
en que casi se eternizó la espera.
Mas -como defensa-,
nunca dejé las llaves a tu altura
ni coleccioné los silencios que cursaste.
La casa suspiró en cada fisura
y la hiedra expiró en los esquemas.

¿Qué parajes transitaré
cuando regreses?
¿Quién será testigo de la decadencia de tus andares
y festejará
la contrariedad de tus pupilas?

©Trini Reina/Mayo 2010

Obra de Leonid Afremov

Siluetas...

El humo traza siluetas

y las deja abandonadas

en las capiteles de la estancia.

Un aroma a lejanía

ocupa los rincones

de esta tarde asperjada

de nubes y miseria.

Las letras impronunciables

de un nombre

cruzan el puente del silencio

y se suicidan

en los charcos de la ausencia.

©Trini Reina/abril 2010

Obra de Andrei Belichenko

Entelequia XVII

El pulso del tiempo,
trágico,
sin alternativas,
es noche de esqueletos
que me allegan
al arrabal neutro
de la aurora.

©Trini Reina/Agosto 2010

Obra de Paul Cézanne 

Nubes...

Nubes de tristeza rasgan

lunas y paraísos.

A pesar del brío y su bandera,

a pesar del tesón y su latido,

a pesar de las flores germinales

(que admiramos con delirio),

a pesar de la esperanza en la pupila,

a pesar de la rebeldía en el compromiso,

a pesar de las girándulas atardecidas,

y las almenas del desafío,

la tristeza acecha al alma

con su cortejo sostenido.

 
 

©Trini Reina/2010

Obra de John Atkinson Grimshaw 

Auroras de la voz

Entre las palabras
-auroras de la voz-
impresos van los sentimientos.
Acaso una coma les salve
de la crudeza
y los puntos suspensivos
concedan venia al alma,
para acallar aquello
que sobrepasa al sentir
y traspasa
el núcleo de la herida.
Hay palabras que buscan
el útero de un poema
para desangrarse.

©Trini Reina/junio 2010

Obra de E Blair Leighton

La niña surge del agua...

La niña surge del agua,

manantial estrenando vida.

Entre sus manos de espuma

lleva la brisa tendida

La niña sube del agua,

y yo la observo rendida.

El sol de su risa traslada

la tristeza a su guarida.

¡Lluéveme, niña, de luz y agua!

¡Lluéveme de savia y dicha!

©Trini Reina/2010

Obra de Joaquín Sorolla