Ni mayos ni albas

Es muy tarde,

casi se fueron las estrellas

y la noche tiene color de agua.

Caminamos  sin saber

donde nos allegará

este divagar sin causa.

Retiemblan los relojes en las torres

-¡qué altas!-.

A lo lejos,

en el umbral de la calle larga,

están regando el asfalto

dos siluetas cansadas.

Sobre nosotros desciende

una red de hilos malvas.

No quieren paz nuestros pasos

ni requieren llegada,

ni mayos,

ni albas.

Sólo dilatar el minuto

de esta ventura inesperada.

©Trini Reina/Mayo 2011

Obra deMark Keller

Albores

Una luz rota, pinzón herido, cruza la estancia,

como una sonrisa transeúnte,

calándonos de sal y dicha.

Sobre la mesa palideciendo cae el tiempo desde tus manos,

y la piel comienza a inventar los minutos venideros.

La media voz de mis labios contrasta con la presteza

que dimana del lago fiero de tus pupilas.

Los claveles de un abril obsequiado nos delatan

con su aroma incandescente.

La liturgia complementa al deseo.

Arterias para un latido que nos va allegando

a la orilla florecida de las ansias,

y el fuego, amansado, navega en al agua feraz del gozo.

 Instantes que como un lienzo laureado

se han perpetuado

en el hilo febril de dos memorias.

©Trini Reina/Agosto 2009

Obra de Edvard Munch

Del alba...

Del alba.

Hermana del alba es mi alma;

antagonista de la noche y su anchura.

En la alborada anida, como alondra mañanera.

De la noche huye y de su oscuridad sigilosa,

que la aturde y atrae a su reino de sombras.

Del alba.

Amadora del sol y el viento laborioso

que humedece de regocijo a este cuerpo postulante de su energía.

Disidente de la luna y su hechizo, que cautivarla pretende, y contra quien a porfía lucha.

Del alba.

Hermana del alba es mi alma;

en su claror respira y se inspira;

de su fulgor se alimenta y bebe y vive.

 © Trini Reina

21 de junio de 2008

Obra de Vicent Van Gogh

Rosas y sombras

Temprano

imitan las rosas

los matices del alba.

Regias y estáticas iluminan

el frío mapa de la mesa.

Van girando las sombras en la ventana

mientras las horas tergiversan figuras en el paisaje.

El día es una sucesión de contraluces

que se afinan al devenir la noche

cuando, tarde,

las rosas sacrifican

su solemne lozanía.

©Trini Reina

Sep/2011

Obra de Jean-Douard Vuillard