Imagen de la red
Este ingrávido quejarse,
estas grietas a deshora,
este tronante abandono
que perfora el satén primario
del camisón del alma,
este palpitar ermitaño,
esta sangre acidulada,
este deambular extraño
por los arrabales de las vísceras...
¡Quién fuera alondra!.
cruzando noviembres alocados,
indagando en las curvas del cielo
por aquellas primaveras
que, como ascuas fascinadas,
devoren en el espíritu a la derrota.
©Trini Reina
Noviembre 2010
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