He de hacer inventario
de este cuerpo de huesos de espuma
y duro cuero.
Centinela cansado de ímpetus y fibra,
que aún excava
buscando argumentos para quedarse.
De geografía mínima y difusas fronteras.
Intraducible.
Llama y contraluz.
Costumbrista y conformado
a su ínfima trayectoria.
Expuesto a todos los sucesos.
Dispuesto a humillarse
para proseguir.
No teme las dimensiones del ocaso,
pero tiembla ante una espina malva,
y se rebela
- de tarde en tarde-
contra el oráculo de esa hora
indiscutiblemente inexacta,
cuando esta cáscara que hoy lo contiene
-ya evanescente-
se confunda con el musgo
o sirva de cuna a la ceniza.
10 de diciembre de 2012
Obra de George Henry Boughton
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