Los idos de Babia...

Allí estaba yo, ingenuo peregrino.

Fui huésped de los idus de Babia

—O, ¿era de los idos?—.

Lo recuerdo por el  aura de su geografía,

porque el infortunio carecía de guiones,

porque ignoraban relojes y cenizas,

y omitían convicciones, condiciones y colaciones.

Lo recuerdo porque el paisaje

enarbolaba las cintas de la alegría,

porque el desaliento derrotas barbotaba,

y en los tréboles cuatro hojas confluían.

Por la forma en luna de sus ventanas

corolarios  de venturas y utopías.

Lo recuerdo por la paz y su gallardía,

porque la herida yacía junto a la soledumbre,

porque la tristeza no dañaba ni en solana ni en umbría.

Por la impericia de piedras, sables y traiciones,

porque en las tardes de domingo los lunares florecían,

y las vísperas carecían de incertidumbres

y en el verbo campeaba la enjundia.

Allí estaba yo, transeúnte alunado y desconocido.

Yo que fui vida de los idus de Babia

—O, ¿era de los idos? —.

Pero me quebranté como prisma,

silueta frugal que en el éxodo se diluye,

humo zafral, vertiginoso sofisma,

bucle abisal que afluye, bulle y se concluye.

©Trini Reina

Junio de 2016

Obra de Clayton J. Beck III