25 de febrero de 2017

Entelequia XI


Los minutos se atropellan.
Espacios que el silencio estira.
De las saetas se descuelgan las horas
y, yerma, la noche agoniza.
Desde el reloj, desencantadas,
las promesas se suicidan.

Tampoco hoy labrarás mi talle
Ni yo cultivaré tu geografía.

©Trini Reina/2009
Obra de Aldo Balding

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