A pesar de la herida
-puñal que quema-,
a pesar de la fusta
-que abre mis hombros-,
a pesar de las noches
-alondras sin luna-,
a pesar de mí,
te nombro.
-puñal que quema-,
a pesar de la fusta
-que abre mis hombros-,
a pesar de las noches
-alondras sin luna-,
a pesar de mí,
te nombro.
Obra de William Dunn Knox
No hay comentarios:
Publicar un comentario