A contratiempo

Parados sobre agosto

y su delirio,

ardidos y oscuros,

como la tarde que moría,

y vencidos de lento verano,

fuimos dos fuegos

enfrentados a su pavura,

rehusando el agua

que la pasión les concedió

y que ahora, solos, giran

inmersos en la vorágine

de un invierno absoluto

que desgarra como exilio.

©Trini Reina/Febrero 2014 

Obra de Edward Henry Potthast