el verso
engendra su llama.
La lira
socava vísceras
puja y restalla
cimbra y sangra
dando luz al
poema
que ya
nacido
fluye y bulle
en el cárdeno
valle
de mi
lengua.
©Trini
Reina/abril 2017
Pintura de William Henry Hunt
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27 de mayo de 2017
25 de abril de 2017
Instantes I
La
tristeza le sobrecoge, agarrota sus dedos y enjaula la voz. Su hondura
constriñe alma y neuronas, su holgura entiniebla el papel y solidifica la
tinta.
El
poeta aguarda horas, a veces años, en dotar de música y palabra al revés que lo
fulminó; a esa vendimia de aguijones que fue su derrota.
Lentamente,
a oscuras, la intensa tristura va madurando, va alejándose del núcleo, va
librándose del polvo y se esponja hasta emerger desde la silente bodega del
poeta.
Cuando
se halla en el eje de la angustia, ensombrecido por sus tinieblas, oscurecido,
el poeta es marioneta inútil para el verbo. Labriego incapaz de sembrar letras,
de ensamblar palabras, de acoyuntar verbos hasta enracimar un poema que ofrende
luz y candor al dolor que, carne adentro, sangre adentro, padeció.
©Trini
Reina/Abril 2017
Obra de Christopher Thompson.
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