Vorágine

Se oprimen los días en el calendario,

como granos de grávidas granadas.

Unos sobre otros

se imponen,

encrespan,

vomitan…

a brincos van profanando la voluntad

sin dar tregua a la cruz de los años.

Esa vorágine va triturando horas.

Las devora

sin paladearlas,

a borbotones,

a destajo…

sin estimar las chispas anisadas,

acunándose alucinada en el ácido.

Cabalgó sobre las crestas de la primavera

y de un trago libó,

todas las llamas de julio.

Agosto no transige en su desbocarse.

Y septiembre

-aún embrionario-

ya promete más aridez que cauce.

Ansía,

-en la medida que le inquieta-

la cobriza templanza del otoño.

 ©Trini Reina

agosto 2010

Obra de Graham Gercken