Contrautopía

Horas...

Horas que se precipitan

en el calendario que transitamos.

Cada página…

un vértigo, un trance, una duda.

El tiempo quiebra

la premura del grito

y se tornan amarillas

las líneas de la piel

surcada de vigilias.

Horas

como lanzas que traspasan

el cuero leve de la utopía.

©Trini Reina/2010

Vorágine

Se oprimen los días en el calendario,

como granos de grávidas granadas.

Unos sobre otros

se imponen,

encrespan,

vomitan…

a brincos van profanando la voluntad

sin dar tregua a la cruz de los años.

Esa vorágine va triturando horas.

Las devora

sin paladearlas,

a borbotones,

a destajo…

sin estimar las chispas anisadas,

acunándose alucinada en el ácido.

Cabalgó sobre las crestas de la primavera

y de un trago libó,

todas las llamas de julio.

Agosto no transige en su desbocarse.

Y septiembre

-aún embrionario-

ya promete más aridez que cauce.

Ansía,

-en la medida que le inquieta-

la cobriza templanza del otoño.

©Trini Reina/agosto 2010

Obra de Graham Gercken