De flor en flor,
la mariposa liba
del dulce polen.
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17 de junio de 2017
7 de mayo de 2017
30 de abril de 2017
14 de abril de 2017
10 de abril de 2017
20 de marzo de 2017
12 de marzo de 2017
Hayku 221
Imagen de la red
Allá en las tejas,
cautivos son del
viento
los jaramagos.
©Trini Reina/2014
28 de febrero de 2017
26 de febrero de 2017
23 de febrero de 2017
Celeste
como el jazmín
su emblanquecer.
A ti llegué,
celeste imaginada,
y el paisaje fue llama
del sumo amanecer.
Obra de Brent Heighton
12 de febrero de 2017
Hayku 8
Obra de Joaquín Sorolla
Tarde de lluvia.
El jardín suspendido,
la rosa alerta.
©Trini Reina/2009
22 de enero de 2017
5 de enero de 2017
21 de julio de 2016
Libélula
amarillea una libélula.
El atlas transparente
de sus alas
la liviandad encierra.
Volverme liviana
y emprender un vuelo,
sentada en sus alas.
©Trini Reina
Pequeñeces
8 de julio de 2016
3 de julio de 2016
26 de junio de 2016
Flores secretas...
El olor de las flores secretas,
secas que yacen al este de la cómoda,
entre cromos, pañuelos y mentiras,
me aboca a los perfiles adolescentes
de aquel primer amor callado y sin heridas,
que, como estos pétalos ajenos a la tersura,
se desvaneció en el seísmo de los años.
©Trini Reina
Pequeñeces
25 de junio de 2016
Hayku 25
Obra de Claude Monet
El loto ondea
en la fiesta del agua
su desamparo.
©Trini Reina
Septiembre 2010
15 de junio de 2016
1 de junio de 2016
En el balcón...
En el balcón, entre los verdes del geranio, se intercalan los travesaños rojos de una silla. Sentada en ella, noventa años contemplan la calle que, dos pisos más abajo, extiende asfalto y esquinas. Allí pasa las horas de la mañana, de la siesta, de la víspera… No distingue entre lunes o viernes, ni le preocupa que suba mayo, o baje septiembre, o que se demore el verano. Quieta como un tiesto, suspendida, permanece en el desfilar de los días iguales.
Irene, desde el balcón de enfrente, la mira y, ante la indolencia que enmarca aquellos ojos ausentes, se estremece. Otras veces evita levantar la vista (aunque la sabe ahí) por no enfrentarse con el pozo azul de aquella mirada.
Y se pregunta qué le llegará todavía a aquella mujer del trajinar de los vecinos por aceras y ventanas; del ir y venir de los autos, las nubes, las palomas…; de los gritos, los afanes, las risas ajenas…
Se pregunta si evaluará la vida con nostalgia, con amargura, o con indiferencia. Si habla con la muerte y la invita, o si mantiene un pulso con ella y… la vence.
Se pregunta Irene si tendrá la ventura o la desdicha de alcanzar la longevidad de su vecina y si también ella será una sombra, perdurando tras los geranios.
©Trini Reina
Junio de 2013
Obra de Anselmo Bucci
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