Tibiezas

Un extraño silencio

-como de arte-

penetra y se nombra parte

de las alas de este sábado

tan de agua.

Apenas la lluvia,

con suceder afiebrado,

otorga variantes a la callada acuarela.

Pasan las horas

sin alterar el celaje

sin que tiempo o voluntad,

inquieten el equilibrio de las afueras;

ni la médula de este refugio,

tan tibio y pleno y mío.

©Trini Reina/ Mayo de 2011

Obra de Mark Keller

Silencio...

¿Por qué no callas?,

 y acatas el duelo que me asola.

Y te guardas en el silencio…

¿Por qué no callas?

Que yo abandonaré mi casa,

sin llaves en las manos

y tu traición en la maleta.

©Trini Reina

27 de octubre de 2012

Obra de Steve Hanks

Salió de casa...

Salió de casa,

bajó la escalera,

cerró la verja del zaguán,

caminó como quien no sabe destino,

la cabeza gacha,

rehuyendo gentes,

y saludos,

y mendigos,

y pájaros.

 Salvó la primera esquina,

la segunda,

la tercera,

llegó a la avenida,

paró junto al semáforo,

cruzó,

vio la casa que buscaba,

posó los ojos en el jardincillo,

dominado por asoladas plantas

y tiestos herrumbrados.

Pulsó el timbre

con nerviosa delicadeza,

el sonido rodó y rebotó

contra el silencio,

quebrando telarañas,

rasgando vacíos.

Eco categórico

sentencia irrebatible.

Nadie atendió.

La ausencia no encontró la llave

que bien guardó la muerte.

©Trini Reina

Septiembre 2016

Obra de Juan Nicieza Lavilla

Busca...

Busca una hucha ancha de boca,

con espacio para que quepan todas las palabras:

las del diccionario de la Real Academia,

las de todas las enciclopedias,

incluidos los léxicos que pueblan las bibliotecas,

y guárdalas bien al fondo.

Guarda los vocablos “sueño”, “cansancio”, “hartazgo”,

“miedo”, “muerte”, “desespero”…

Oculta “enfermedad”,  “dolor”, “adolorida” y todas sus acepciones. 

También “amor” y “quiero” y “llanto” y “vértigo” y “náuseas” y…

Esconde los pronombres “yo”, “me”, “mí”, “nosotros”

y la mitad de los verbos existentes.

Una vez almacenadas estas

y muchas otras voces del mismo tenor,

agita bien la hucha, con ímpetu y tesón,

como si fuese una coctelera de amargos licores,

y extrae de su encierro la palabra “silencio”

y practícalo.

©Trini Reina/agosto 2016

Obra de Gianni Strino

Ardía el silencio...

Ardía el silencio en las afueras

y, con un tronar ambicioso,

el interior la estremecía.

Sobre el velador de la esquina,

las gafas -luna y carey-

reposaban su esqueleto.

Entre sus manos,

el papel de blancura adolecía:

el alma negaba tinta

al desasosiego.

Un gato cruzó el alféizar de la ventana

y los cristales se impregnaron de sombras.

Sobresaltada,

asida al aire,

levantó sus faldas

y girando salió de la estancia,

dejando abandonados y a oscuras,

papel y abatimiento.

En la calle,

la lluvia regaba de aromas

las fronteras.

©Trini Reina

Abril 2010

Pintura de Janet Ternoff

Silencio...

Silencio.

Un gran silencio,

ancho silencio;

todo el silencio.

Terco, torvo, voraz.

Silencio.

©Trini Reina/2011

Obra de Vilhelm Hammershøi

Cuando todos se fueron...

Cuando todos se fueron

brotó un iglú en su costado

y el témpano de la izquierda,

peligrosamente,

trianguló los tañidos.

En el agua remansada de sus pechos

ciegos crisantemos rebullían

y el liquen del silencio

nevó en sus palabras,

escarchando la llanura de las sienes.

El aire trasminó de evidencias

aquella madrugada,

lenta de pereza y sandalias

y en el alféizar de sus ojos

-iris de trigo y calma-

un espectro

desvistió su llanto contenido.

©Trini Reina

Marzo de 2011

Pintura de Marc Chagall

Nocturno

Noche inclemente.

En el soportal maúllan dos gatos

y se encrespa un trueno.

El viento flagela contraventanas

y aúlla, desgarrando

la vastedad del silencio.

Sobre el asfalto desafinan los autos.

En la lejanía suplica un perro.

Unos pasos mortifican la calzada,

y unas llaves caen al suelo.

Canturrea la lluvia

con denodado aliento

y la noche cabal avanza.

a ritmo húmedo

y péndulo lento.

Duermen búhos y brujas,

mas de él se burla el sueño.

La cama es un páramo;

las sábanas, gélido trayecto.

La ausencia no ocupa espacio,

sólo horada pechos.

Y avasalla corazones

y trepana huesos.

Altura cosecha la madrugada.

Los gatos duplican su lamento.

El viento decreta aquietarse,

y continúa, continúa lloviendo.

©Trini Reina

29 de abril de 2009

Imagen de la red

Estar triste es...

Estar triste es

la íntima devastación.

Descender, descender

hasta la hondura del vacío

y -espuma abisal-

perpetuarse allí por siempre:

frío,

en silencio,

a oscuras,

suspenso el respiro,

solo…

Allí.

©Trini Reina

Octubre 2011

Pintura de Amedeo Bocchi