Carmenes

Dama engalanada

de eterno traje,

surges como del agua,

interrumpiendo el paisaje.

Figura de lenta gubia,

has sorprendido al aire

que, al norte de tu talle,

gira alucinado,

sin veleta que le salve.

Un pájaro encendido

-celoso plumaje-

besa tu frente fría

y, confortado, parte

a los álamos tendidos,

donde su nido yace.

A la intemperie trepa

el corazón de la tarde.

Noviembre es fragua

donde la nostalgia arde.

©Trini Reina/Noviembre 2009

Soles desdibujados

Sobre la ciudad llovían noviembres.

Las calles, a media luz,

invitaban a demorarse entre sus sombras.

Escoltado por el aire deambulé,

suspendido en mi espíritu.

En la distancia,

el recoleto jardín que frecuentamos

era un estampa sepia que,

a través de la mirada,

me contagiaba de invierno.

Un sol desdibujado,

armonizaba con la fatiga que,

lentamente, acanalaba mis entrañas;

mientras mis pasos, abreviados,

temían allegarse hasta la casa,

donde sabía que, con los brazos abiertos,

me recibiría tu ausencia. 

©Trini Reina/ noviembre 2008

Obra de Leonid Afremov 

Hayku 42

Estampa de Noviembre

El jardín está sembrado de estatuas: semblantes petrificados en la perpetua ausencia, cicatrices que el mármol no remedió, lágrimas del siempre; severos bustos de ídolos que del espanto huyeron para acabar postrados ante el más arcano de los pavores; damas de senos atravesados de musgos y olvidados del calor germinal de amadas manos; serafines de prófuga mirada y candor desubicado; esquinas que el sol desdeñó, panteones ignorados que, acaso, noviembre inscribirá; jarrones agrietados, palmatorias y flores engarzadas en el sacrificio...                           

Entre los parterres lineales del recinto, centellean las raíces de la soledad, mientras una legión de cipreses centinelas son de esta umbría, traspasada de cruces y muerte.

©Trini Reina

noviembre 2010

Imagen de la Red

Mujer en un paisaje de noviembre

Los últimos pájaros

se adelantan a las sombras

y regresan a sus nidos.

Acorta la noche

los filos de la tarde

y enciende el pueblo

sus faroles amarillos.

La cumbre del otoño

tienta las esquinas

y el frío rinde las calles.

La soledad desdobla las cortinas,

y distante es la lumbre

que ilumina los cristales.

En la levedad de mi cuello,

la bufanda curva su cauce.

Tiritando va por las orillas,

-imprimiendo tibieza a la prisa-

 la pequeñez de mi paisaje.

La prisa por ampararme

de este noviembre voluble

que a horas se deshace.

©Trini Reina

Noviembre 2015 

Pintura de Andy Beck 

Ya viene...

Ya viene. Ahí se acerca con flores en las manos. Tal como todos los días de mi muerte, y sin descanso.

¡Dios mío! Con la paz que esperaba al morir,

con el descanso que supuse, al fin, para mis huesos apaleados, con la serenidad que soñó alcanzar mi alma humillada: alma de niña, de joven madre, de mujer pisada…

Mi voz, que tanto calló en vida, grita desde este rectángulo sellado; pero nadie oye el temor de mi sollozo y he de soportar su presencia, también aquí en mi muerte.

Aquí llega, y acaricia la lápida de frío mármol, y una corriente gélida traspasa mi mortaja. Aquí llega, a lavar su conciencia. Aquí, con esas escuálidas margaritas entre sus dedos arrugados. Flores trae. Flores, y lágrimas sucias.

La libertad no me alcanza ni al otro lado.

©Trini Reina

Mayo de 2014

Imagen de la red